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        角落里传来细簌的声响，我才注意到是那条狗。我曾见过它，乡村路上，它流浪着，弱小又可怜，沾满灰尘，肚皮拖到地上。只一眼便知道它是条老狗，蜷着皱巴巴的身体伏在地上，瞳孔浑浊，耳朵上、眼眶边粘着绿色的藻。我几乎感不到它，只有喉咙里粗重的喘息示意他还活着。

        “你养的吗？”我问。

        他掰下一颗葡萄：“老狗就是老狗，不属于任何人。”

        深色坚硬的外皮下，果实成熟过头，轻轻一按，就渗出甜腻的汁水。他啧了一声，浑浊的果汁黏住他的手指。

        “它能应吗。”我说。葡萄烂在我嘴里，积累过头的糖分让我呕吐。

        他吹了两声口哨，老狗真的动动耳朵，蹒跚着过来。

        他抱着老狗，狗依偎着他。毛发稀拉，指甲折断的老狗，他拿饱胀的指肚轻轻蹭它，像一只丰满的莓，纹着细细的线，透露些红润。指尖是感受最丰富的地方，他用它们爱抚一只狗，就像他不会用它们夹烟。可怜的烟，百来年的历史，落魄的男人在抽，落魄的女人在抽，都只能被夹在指节中间，比不过两根老犬毛。

        狗在他怀里满意地翻了肚皮，发出呜咽。他换了个姿势，侧卧着躺，修长的指陷进它的毛，紧贴它温暖的皮肤。他的指尖好像会呢喃，那老狗懂得似的，时不时偏过头来蹭蹭，长着倒钩的舌为擦舐而生，贪婪地吸吮他的手指，让他感到一点电流的刺激，像尼古丁。

        “它尝到甜了。”我说。

        “它尝不出的。”他嗤了一声。

        我们一搭没一搭说话，太阳高了，热起来，他脱了披肩，只穿背心和短裤。他浅褐色的手臂镶着点光，像融化的焦糖淌漾。那种异乡的颜色让我思考了很久。

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